Antes de estar al frente de Apacigua, solíamos salir a cenar o a almorzar un par de veces por semana. Aprovechaba esas salidas para calificar los restaurantes, tanto en Google como para mis seguidores.
Desde que Apacigua creció y llegó a tantas personas, me cuido mucho de publicar una mala reseña. Sé que mis palabras pueden llegar muy lejos y prefiero darle a cada restaurante la oportunidad de recuperarse de una mala atención o de una comida que no salió bien, sin que una experiencia mía se convierta en un problema para el negocio.
Pero lo de hoy no lo puedo dejar pasar.
Decidimos ir a almorzar a la zona de La Garita. Pensamos en la Feria del Maíz, pero al final escogimos Il Martino, el restaurante del hotel que está frente al Zoo Ave, si no me equivoco. Queríamos una cocina mejor, mesas con mantel y esas cosas que lo hacen sentir a uno más chineado.
Cuando llegamos, solo había una mesa ocupada. Cuando nos fuimos, estaba ocupada esa misma mesa y una más. Nos llamó la atención, porque el restaurante tiene fama de buena comida. Tal vez algunas personas ya habían descubierto que no era lo que parecía, mientras nosotros seguíamos sin saberlo.
Nos trajeron focaccia de cortesía. Luis Fer pidió vino tinto, yo pedí vino blanco y después pedí una Coca-Cola. Él ordenó una carbonara a la italiana, sin crema dulce, y yo, que no suelo hacerlo, quise comer una pizza Capricciosa.
Todo iba bien. El vino estaba bueno y la focaccia nos gustó mucho. También habíamos pedido un antipasto vegetariano y, cuando llegó, casi nos caemos de las sillas.
Berenjena —regular, aunque a mí me gusta poco—, zucchini y zanahoria a la parrilla, que sí estaban deliciosos, aceitunas Kalamata y una montañita de hongos de lata o de tarro, como quieran llamarlos. No podíamos creerlo. No estaban marinados ni tenían sal. Para nosotros, eran una burla en un plato que se supone que debe respetarse.
Llamé al mesero, Dickson, y le pregunté si eran de lata. Casi no hacía falta que respondiera: su cara de vergüenza lo decía todo. Pero no era culpa de él. Le comenté un par de cosas con respeto y se fue.
Al rato volvió para decirme que, si no me gustaban ese tipo de “hongos” —los pongo entre comillas porque parecían pedacitos de borrador o de hule—, podía quitárselos a la pizza.
¡Caramba! Hasta ese momento no había pensado que la pizza también llevaba hongos. Le dije que sí, que los quitara. Dickson fue muy amable y acertado, pero los hongos seguían pareciéndome lo más atroz del mundo.
Cuando llegó mi pizza, le pregunté dónde estaban las alcachofas que, según la descripción, debían decorarla. Me dijo que estaban debajo del queso. Revisé y pude comprobar que no estaban. Además, ¿a quién se le ocurriría esconderlas debajo del queso? Estábamos en medio de una especie de juego macabro de adivinanzas en un restaurante italiano.
Al principio pensamos que era impensable que un chef italiano hiciera algo así. Después, nuestra impresión fue que no había un chef a cargo, sino una señora cocinera. No lo digo para descalificar a nadie, sino porque lo que recibimos no parecía estar a la altura de lo que uno espera de un restaurante italiano.
La ventaja fue que tanto la pizza como la pasta estaban ricas. Pero, en medio del almuerzo, empezó a llegarnos olor a cigarrillo. Unas mesas más allá, junto al dueño del lugar, un señor estaba fumando.
El pobrecito Dickson seguramente ya sabía lo que yo iba a decir. Salió corriendo a pedirles que no fumaran y, al pasar, me hizo una mueca como diciendo: “Lo siento”.
Al terminar de comer, nos ofrecieron un postre de cortesía. No lo aceptamos. Yo ya había decidido escribir este reporte, como se lo había dicho a Dickson, y no quería aceptar algo gratis para luego publicar lo que había vivido. Así que esta historia les llega gracias a mi sacrificio de haber dejado el tiramisú.
Al final, cuando llegó la cuenta, vimos que nos habían hecho un descuento. Pero ya no importaba. Aunque la comida estuvo rica, la experiencia fue suficiente para que decidamos no volver a ese lugar.
Y escribo esto para que, si decidís ir, lo hagás sabiendo lo que nos pasó y bajo tu propio riesgo.